Adrian Paunescu a plecat ACASA !

Adrian Paunescu  a sfarsit Jocul lui pe acest Pamant si a plecat ACASA!

Ne tulbura orice plecare a unui om  .Si cand acest om ne-a trezit constiinta de-a lungul vietii, plecarea lui ne tulbura si mai mult.

In apropierea mortii ne dam seama  ca meritam mai mult de la viata. Cine ne scrie destinele ?

Destinul poetului Adrian Paunescu a fost scris de el insusi!

A ars ca o Flacara pe tot parcursul vietii , razvratindu-se in fata constrangerilor si limitarilor din jur.

Si flacara s-a stins !

Ce putem spune?

Ne bucuram ca ai ajuns ACASA, ne intristam ca suntem in dimensiuni diferite.

Energia ta va ramane pe Planeta Pamant . Vei ramane langa noi sa ne inveti  ca pentru a schimba ceva in viata noastra este nevoie de revolta, de revolta impotriva pasivitatii si nonactiunii.

Du-te linistit Acasa , noi ne vom descurca, vom incepe SCHIMBAREA  mai intai in propriul suflet si apoi in relatiile noastre. Te poti odihni acum , ti-ai indeplinit menirea pe acest Pamant !

Esti iubit Adrian Paunescu!

PACIENT LA FINAL DE VEAC
de Adrian Paunescu

Şi află, doctore, c-aici mă doare,
Acolo unde geme-un colţ de ţară,
Acolo unde plînge fiecare
Ca naţiunea noastră să nu moară.

Iar dacă e de completat o fişă,
Te rog, permite-mi să o scriu cu sînge,
Începătura bolii este grijă,
Am tricolorul ciuruit pe sînge.

Farmacopeea stă să se răstoarne
Asupra mea cu toate ale sale,
Dar eu port rana veacului în carne
Şi am în splină ţărăneasca jale.

Tăiaţi-mă de-a lungul şi de-a latul
Şi dumneata şi ceilalţi doctori, încă,
Apoi să-mi iscăliţi certificatul
Că nu ştiţi boala care mă mănîncă.

O, doamne, cum vă înşelaţi cu toţii
Mi-e capul greu de fiecare veste
Şi nici un minister al sănătăţii
De folosinţă, astăzi, nu-mi mai este.

Sînt numai un creion care îşi scrie
Problema ţării lui, încă o dată,
Şi-şi copiază pe curat, tîrzie,
Această dulce ţară zbuciumată.

Deci, doctore, acestea se întîmplă,
Acestea să le afle telegraful
Mă trage mîlul veacului de tîmplă
Din care nu vreau să se-aleagă praful.

Mai am în mine bucurie multă,
Mai am în mine dorul de-a vă spune
Că nu doar voi, ci alţii mă ascultă,
Să vadă dacă am cuvinte bune.

De nici de sanatoriu nu m-apropii
Că n-aveţi voi rezervă pentru mine
Eu sînt bolnav de soarta Europei
Şi Pacea doarme-n inimă la mine.

Încolo, cîte-o tuse, cîte-o gripă,
Dureri de şale, şoc de şapte arte,
Artrită la picior şi la aripă
Şi, mai ales, în tot, un pic de moarte.